Бэтмэн

Знаешь, есть в этом всем какая-то безумная магия: город на краю пропасти, а над ним — танцующий в огне псих в гриме, который то ли плачет, то ли смеётся. Джокер, ну тот самый, с зелеными волосами и вечными шутками про динамит. Он как вирус — заражает всех своим безумием, и от этого мурашки по коже. А напротив него — этот парень в костюме летучей мыши. Не супермен с плащом и улыбкой, а какой-то... тёмный монах с кулаками из стали. И ведь фишка в том, что он даже имени не оставляет — только тень на стене да слухи.Лично я его понимаю: представь, тебе каждый день приходится выбирать между спасением толпы и тем, чтобы тебя не узнали в очереди за кофе. А ещё эта журналистка! Ну та, что везде суёт свой нос — у неё глаза горят, как у сыщика из дешёвого детектива. «Назови своё имя!» — да он скорее в канализацию прыгнет, чем признается. Хотя, может, дело не в скромности? Может, он сам боится стать легендой… или монстром?А город-то — отдельный персонаж. Готэм — он как живой: вонь бензина, туман над крышами, и все эти люди… Они ведь даже не знают, что их герой — возможно, сосед с пятого этажа, который вчера помог донести сумки. Или тот самый чудак с вечно грустными глазами у витрины кафе. Вот и гадай после этого — кто под маской? Может, именно в этом и соль: герои не с неба падают, а вылезают из той же грязи, что и мы. Просто у кого-то хватает духу надеть плащ… или размалёванную улыбку до ушей.