Когда в Лос-Анджелесе идет дождь

Клара, барменша из джаз-клуба в Истсайде, с татуировкой нот на запястье, каждую ночь вытирает стойку тряпкой с запахом лимона. Её брат, Итан, исчез после того, как оставил ей голосовое сообщение с фразой *«они слили всё в трубы»*. Марк, таксист с треснувшим зеркалом в машине, подбирает её под дождём на перекрёстке Вилшир и Ла-Бреа. В салоне пахнет мокрым кожаным сиденьем и старыми монетами. «Ты опять ищешь его?» — бросает он, включая дворники. В ответ она молчит, ковыряя лак на ногтях.

Они натыкаются на закусочную Tommy’s, где Итан работал поваром. В морозилке за коробкой замерзших котлет Марк находит ключ от склада в порту. Там — десятки цистерн с мутной водой и блокнот с цифрами: 34.0522° N, 118.2437° W. Лола, бывшая коллега Итана в чёрной ветровке, преграждает им выход: *«Вылезайте из луж, пока не утонули»*. Погоня заканчивается у обрыва в Малибу. Клара хрипит, вытирая кровь с виска: «Он знал, что дождь их выдаст». Марк роняет окурок в песок: «И теперь мы — следующие лужи».