Мой отец и мой сын

Знаешь, история эта — прямо как жизнь, колючая и несправедливая. Вот представь: сентябрь 1980-го, в Турции гремят танки, переворот, а у маленького Дениза в это самое время мама умирает, рожая его. Даже обнять не успел, ничего. Жесть, правда? А потом прыжок на семь лет вперёд — пацан едет с отцом в какую-то глушь, к деду, которого в глаза не видел. И всё из-за их вечной семейной взрывчатки: отец с дедом, как кошка с собакой, годами друг на друга шипят. Дед-то, Хусейн, видимо, хотел как лучше — отправил сына Садыка в город учиться, делать карьеру. Ан нет, времена-то лихие: 70-е, политический ад, молодежь бунтует. Садык, ясное дело, вляпался по уши. Дед, наверное, аж тюрбан сдвинул от злости: «Я тебя растил, а ты… революционером стал?!» Ну и отрезал, наверное, как старый дуб — упёрся и всё. А сын — гордый, обратно не пополз. Вот и тащит теперь внука через годы обид, как белый флаг, может, хоть так примирятся. Сам Дениз, я думаю, там как орешек между двух жерновов — и не понять ему, зачем вся эта свистопляска. Дед, глядя на него, наверное, Садыка маленького вспоминает… Или нет? Может, злится, что внук слишком похож на того, с кем ругался двадцать лет? Вообще, семейные драмы — они ведь всегда про то, как люди друг друга любят, да только криво, через боль. Как шрам, который ноют к непогоде. Интересно, они там в этой деревне хоть раз обнимутся, а? Или так и будут сидеть за одним столом, глотая обиды вместо ужина…