Зверофабрика

Представь себе место, где всё, что ты знаешь о нормальной жизни, просто взрывается в клочья. За этими прокопченными стенами — будто параллельная вселенная, где воздух пропитан страхом да злобой. Тыкнешься туда случайно — и всё, браток, тебя уже не вырвать. Тут не постучатся вежливо в дверь — режут сразу, без прелюдий.Вот честно — у меня мурашки до сих пор, как вспомню этих «местных». Сплошь татухи, шрамы вместо паспортов, взгляды острые как бритва. Они друг другу глотки рвут из-за взгляда не туда, а слабаков… эх, слабаков тут «женят», да так, что волосы дыбом. Это ж не просто драки — ритуалы какие-то, понимаешь? Кровь по бетону растекается, а они хохочат, будто в пятницу вечером пивка попивают.И самое жуткое — ты здесь либо станешь таким же, либо сломаешься. Никаких «ой, я просто зашел спросить». Тут выживают по законам, от которых даже бандитские разборки на районе кажутся детским утренником. Представляешь, какого это — просыпаться каждый день, зная, что тебя могут прирезать за пачку сигарет? Или за то, что не так посмотрел? Жуть…А еще эти шепотки по ночам, скрежет металла, хриплый смех из темноты. Тут даже тишина кричит. И знаешь что? После таких историй начинаешь ценить даже надоевшую работу, скучный двор дома — ведь там, за стеной, люди… ну, или то, что от них остается.