Дрезден

Знаешь, иногда кажется, будто война — это сплошная истерика вселенной. Вот представь: январь 45-го, союзники уже чуют победу, но рейх всё цепляется за свои заводы как упрямый ребенок за сломанную игрушку. Решили тогда наши, мол, давайте врежем по-крупному — и военным заводам конец, и фашистов напугаем так, чтоб кости задрожали. А в небе... о, эти самолеты! Грохот такой, будто небо трещит по швам. И вот один из «королей воздуха», англичанин, — бац! — его машину подбили. Выстрелил он как пробка из шампанского, парашют тянет в самый ад кромешный. И ведь земля-то внизу — не мать родная. Дрезден пылает, как бумажный городок. Дым, крики, запах гари и крови... А этот парень, простой летун, должен теперь ползти, прятаться, выживать среди руин, где каждый камень словно кричит: «Ты лишний здесь!». Страшно, наверное, было. Не то чтобы в кино — красивые взрывы, геройская музыка. Нет. Грязь в зубах, дрожь в коленках, и мысль одна: «Доживу ли до рассвета?». А вокруг — свои ли, чужие? Война стирает все границы. Остается только человек да его упрямое, глупое желание жить...