Параноид парк

Представь парня: скейт в руках, толстовка до подбородка, а в глазах эта вечная взвесь тревоги и «не-моего-мира». Каждый день он тусуется у рамп, смотрит, как другие рассекают воздух, сам же будто приклеен к асфальту — сердце ёкает, а ноги словно свинцом налиты. И ладно бы только скейт! То родители свои разборки затеяли — он капюшон натягивает, как броню, мол, не видите меня, не трогайте. То девчонки эти с подмигиваниями: «Эй, Алекс, может, сегодня…?» А он аж вспотел — первый поцелуй-то в метро случайно слизал, а тут целых две на горизонте. Жесть! А потом — бац! — в школе опять про того копа допытываются, которого под поездом нашли. У Алекса аж в ушах звенит, когда училка тычет пальцем: «Ну что молчишь? Ты же там рядом жил!» А он глотает комок — да как признаться, что в ту ночь он не скейт в кустах прятал, а… В общем, парень как на раскалённой сковороде: и скрывать страшно, и выдать себя — ещё страшнее. Жизнь-то — не скейтпарк, тут не объедешь ямы по периметру.