Севшие на хвост

Знаешь, иногда жизнь ломает тебя так, что даже не поймешь — это конец или новая фишка вместо сердца. Вот представь: парень — звезда гоночных треков, весь в славе и скорости. Бац! Авария. Выжил, да только сердце... Ну, его, собственно, и нет. А дальше — девчонка-механик, которая вместо сантиментов берет гаечный ключ и вставляет ему в грудь мотор от его же тачки. «Томое драйв», типа романтично. Иронично, да?Вот он, ожил, железо вместо сердца стучит, а официальные гонки — фейсом об тейбл. «Ты теперь запчасть, браток, а не гонщик». Представляешь? Весь этот пафос лиг, регламенты — пфф! Собрал вещички, рванул туда, где правила пишутся на коленке, а асфальт пахнет порохом и бензином. Там его «железное сердце» не баг, а фича. Гонки, где можно сжечь резину, а заодно и пару жизней — чужих, своих, не важно.А ведь смешно: он когда-то боялся, что мотор заглохнет на повороте. Теперь сам стал этим мотором. И ладно, если б это было про месть или славу... Но чувствую, тут дело в другом. Как будто смерть подарила ему вторую жизнь — дерзкую, грязную, без дурацких ярлыков «легально/нелегально». Просто скорость. Просто адреналиновая лихорадка. И где-то в глубине, под рёвом «Томое драйва», тикает старая обида — на судьбу, на систему, на то, что даже после смерти ты остаешься винтиком.Но черт, когда ты мчишься по краю пропасти, какая разница, что у тебя в груди — плоть или сталь? Главное, что оно горит.